L'énigme du Pendu - Episode 1/2

Ouf ouf, me voilà de retour. Merci de bien vouloir me pardonner pour cette periode de moins-disance, heu...j'avais piscine, c'est pour ça. Merci à vous, vous êtes formidables. Surtout toi qui te reconnaîtras.

Droit comme un lancier du Bengale revenant de campagne, l’agent de police Twinings, bobby de son état et de celui de la couronne britannique, à qui on avait assigné la gratifiante tâche de monter la garde sur le palier, garde-montait autant que faire se pouvait.

Consciencieusement et malgré la pénombre qui régnait dans les lieux, il inspectait rigoureusement les alentours en insistant tout particulièrement sur ses avant-bras et notamment le bon alignement de ses boutons de manchettes. Les trois de sa manche droite s’étalaient en une conjonction et une magnitude si parfaites que certaines constellations bien nées auraient pu en prendre ombrage, si elles ne bénéficiaient pas de cet aura de suffisance et cette tendance naturelle à se sentir au delà de toutes considérations bassement matérialistes dont chaque astre composé de plusieurs milliards de tonnes de matière en fusion fait légitimement preuve. Les deux de la manche de gauche lui rappelaient par contre amèrement qu’il devrait ce soir demander à Mrs Twinings, sa loyale épouse (sauf au bridge), de bien vouloir lui recoudre celui qui manquait à l’appel et qui s’était laissé prendre, par sa négligence essentiellement, dans la portière du trolleybus qui l’avait amené, lui et la brigade de police jusque devant la porte austère du 36, Vernon Rise, à Londres ce doux et ensoleillé matin de juin 1928. Entendons par ensoleillé qu’il n’avait plu que trois fois depuis le lever du brouillard.

Mrs Twining née Shelton s’y connaissait pour ce qui était et de coudre et d’en découdre, surtout quand il s’agissait d’adresser à son mari quelques généralités bien senties sur la maladresse et l’irrespect qu’il vouait aux vêtements qu’il portait, et qui était, selon elle, de toute façon propre aux individus de sexe male, ce que Madame Shelton mère se plaisait aussi à répéter inlassablement à qui ne voulait plus l’entendre mais n’avait quand même pas le choix.

L’oreille alerte du planton entendit le souffle pachydermique de l’inspecteur de Scotland Yard quand celui-ci atteignit le troisième étage de la vieille bicoque qui en comptait cinq. L’inspecteur, quant à lui, était encore deux étages en dessous de son souffle, c'est-à-dire seulement au premier et déjà à l’article de la mort, au moins moralement parlant, en contemplant l’étendue verticale du désastre physiologique qui l’attendait dans les raides escaliers de la baraque.

Au prix d’un effort surporcin, l’énorme inspecteur Brighton mis enfin le pied sur le dernier palier. Tout dans son aspect autant physique que sonore évoquait la chaudière de locomotive en surpression, prête à exploser. Il ne respirait plus, il engloutissait l’atmosphère. C’est comme si l’air cherchait à s’engouffrer et à s’enfuir de son corps par tous les orifices possibles sauf apparemment par ceux prévus pour ça, en produisant au passages mélopées étranges et chuintements stridents. Twinings eu l’espace d’un instant l’impression grotesque d’avoir à faire à une cornemuse qu’on aurait affublé d’un chapeau et d’une moustache. Il parvint toutefois à ne pas laisser paraître son amusement.

- Pfff…Twi…pfff…nings…pfff faites…pfff…moi…pfff…un rapport….circonstan…pfff…cié.

- Vous pouvez répéter Inspecteur ? Taquina Twinings, rompu à l’exercice de style avec son supérieur.

Le blanc des yeux de l’inspecteur parvint à devenir plus rouge que ses pommettes. L’agent ne se le fit pas balbutier deux fois, et jugea finalement légitime que l’inspecteur apprenne enfin pourquoi on l’avait appelé à six heures du matin à se rendre à l’autre bout de Londres pour faire gravir à ses trois cent trente trois livres de prestance policière, comme il aimait à dire, les cinq étages mansardés d’une vieille pension de famille branlante.

- On a un macchabé sur les bras, monsieur.

- Quel…pfff…genre ?

- Le genre tout à fait mort.

- Imbécile. Pfff…Je veux pfff…la cause de sa mort !

- J’ai mon idée sur la question, Inspecteur, mais je vous laisse juge. On a été prévenu par un voisin qui a entendu un bruit bizarre hier soir. On a du forcer la porte, c’était verrouillé.

Twinings ouvrit la porte qui se situait derrière lui, et laissa le passage à l’inspecteur Brighton qui louvoya  dans la place avec la grâce et la légèreté d'un demi de mêlée gallois un soir de victoire. C’était une mansarde comme les toits de la City en abritaient des milliers, peut être même des dizaines de milliers. Elle était chichement meublée. On aurait pu la trouver désespérément triste et banale comme toutes ses consœurs, destinées à accueillir des filles au pair exploitées et loin de leur pays, des chômeurs sans le sous, des artistes maudits, et parfois même des chômeurs-artistes-maudits au pair-sans le sous-exploités et loin de leur pays, mais ceux-là ne restaient pas assez longtemps pour faire de vieux os jaunes. La Tamise avaient en général un plan de carrière pour eux, tout frais payés. Sépulture comprise.

Cette mansarde toutefois arborait un détail pour le moins significatif qui la différenciait des autres. Au milieu de la pièce pendait, garrotté à une corde, elle-même fermement rattachée à une solive imposante, un individu male, indien des pieds à la tête en passant par le petit appendice reproductif également puisque en plus d’être mort pendu, l’individu poussait le vice jusqu’à n’arborer aucun vêtement. A l’évidence, quelqu’un s’était salement gouré dans l’exécution de ses lacets de chaussure du matin.

- Un pendu ? Maugréa Brighton, c’est pourtant pas la saison…

- Jolie Lustre, quand même, Monsieur, cru bon de commenter Twinings pour détendre une atmosphère un peu morne.

- Très amusant. Vous me ferez penser à vous faire ajouter sur la liste des punis. Qui est cet olibrius ?

- Le nom sur la porte indique qu’il s’agirait d’un certain Sri Nasranamapilan

- Pardon ?

- Sujet Indien de sa majesté. On n’en sait pas plus. Pour la forme, on a fait procéder à l’arrestation d’une vingtaine de romanichels qui campait à Percy Circus et mis le feu à leurs roulottes, mais honnêtement, on n’a pas l’ombre d’une piste.

- Bien, bien. Bon, et le légiste alors ?

- On l’attend d’une minute à l’autre.

Les deux policiers durent en fait attendre un peu plus de trente cinq minutes à l’autre avant que la faculté ne daigne illuminer de sa science la scène du drame. Le légiste, un petit homme sec arborant bésicles, absence totale de cheveux et sourire narquois, ce qui constitue l’équipement de base de tout médecin travaillant aux morgues Londoniennes, s’introduisit soudainement dans la chambrine en virevoltant, sacoche à la main.

- Bonjour à tous. Oh, mais que voilà un bien joli lustre !

Twinings réprima un toussotement amusé tandis que l’inspecteur levait les yeux au ciel, semblant implorer une quelconque divinité de la bien séance qu’on lui épargnât tout ceci. Après les observations et grimaces d’usage, le médecin pris le pouls de la victime, lui tata la gorge, et posa un étrange cornet sur sa poitrine. Au bout de quelques minutes de ces incantations et autres simagrées propre à la médecine moderne, il déclara sobrement :

 

- Cet homme est mort.

Brighton, qui avait laissé dans l’escalier quatre-vingt sept pour cent de sa patience et plus de quatre-vingt neuf pour cent de sa tolérance à l’humour médical, passa brusquement de rouge à violet. A la vue de cette fantaisie chromatique inhabituelle, le médecin cru bon de développer quelque peu son diagnostic.

- Cet homme est mort par pendaison, mais entre nous, je pense que ce n’était pas la peine de m’appeler pour cela, vous auriez pu arriver à la même conclusion par vous-même, avec un peu de jugeote. Je pensais les hommes du Yard un peu plus malins.

La vivacité de Brighton surprit le petit homme. Pour échapper à la giroflée à cinq pétales qui se dessinait dans l’espace aérien de la chambre, il fit un pas en arrière qu’il posa précisément sur un savon qui curieusement et tragiquement pour lui trainait là. La suite fut en toute logique plus rapide. Il fut projeté en arrière sur la longueur du palier et entreprit de descendre le plus prestement possible les deux premiers étages en roulant, avant d’arriver à reprendre pied sur le palier du troisième. C’est en boitant sévèrement et en se tenant le râble en une pose relativement comique qu’il parvint à regagner la sécurité de la rue londonienne au petit jour. Il était même près à jurer qu’on avait profité de sa chute pour lui asséner également un violent coup de parapluie sur la tête.

- Dans le studio, Brighton fulminait.

- On a la cause de la mort mais ça ne nous dit pas ce qu’il s’est passé.

- Si jamais, hasarda Twinings en tendant à son supérieur une feuille de papier pliée en deux, nous avons retrouvé ceci sur la table de travail là-bas.

Brighton déplia prestement le papier, il s’agissait d’un feuillet constellé de petite tâches humides, comme si quelqu’un, une femme probablement, songea t’il, avait pleuré toutes les larmes de son corps durant son écriture ou sa lecture. Le feuillet était en outre emplie d’une écriture enfiévrée qu’il lu à voix haute :

« La vie est une chose trop dure à vivre. Je ne souhaite plus vivre cette vie car cela implique de vivre des choses pénibles voire même désagréable. Et ce pour la vie. Ce n’est pas une vie. A mon avis. Je dis donc en conséquence adieu à ma femme Shanka et mes enfants, Singh, Kumar, Sharma, Patel, Shah, Lal, Gupta, Bhat, Rao… » Dieu sauve ! mais combien ce type a t’il de gosse ?...  « Reddy, Jain, Sastri et Lyer...et que Vishnu me pardonne et m’accueille au Paradis. Autant pour moi. Pas au Paradis. Nous autres indiens croyons en la réincarnation, enfin je crois, il me semble. Je ne suis pas sûr. Je ne me suis de toute façon jamais trop intéressé à ces choses religieuses. Adieu donc et faites de mon corps ce qu’il vous plaira. PS : évitez toutefois de m’introduire des objets contondants dans le fondement, ce ne serait pas très charitable. Signé : moi. Persiste et signe. Pour valoir ce que de droit. En toute amitié. »

Brighton resta silencieux quelques secondes. Twinings auscultait de nouveau avec un air contrit ses boutons de manchettes en sous effectif.

- Et bien voilà qui éclaire tout.

- Quoi donc Inspecteur ?

- Cette histoire m’a tout l’air d’être un meurtre.

- Qu’est ce qui vous fait dire ça ? dit Twinings sans émotion, trop habitué aux déductions hasardeuses de son supérieur.

- Et bien mais les traces de lutte !

- Quelles traces de lutte ?

- Précisément Twinings, précisément ! Vous aurez remarqué comme moi qu’il n’y en a aucune, hormis cette table basse renversée ici, sous le pendu. C’est donc qu’on les a consciencieusement effacées ! Notre meurtrier est un individu extrêmement précautionneux…et dangereux.

Twinings sentit qu'il fallait répondre à ce raisonnement absurde mais n'en eut pas l’opportunité. On entendit soudain un raclement de gorge sonore suivi d'un bruit de crachat reconnaissable entre cent glaviots de marins. Les deux hommes se retournèrent prestement et purent alors constater qu'un millénaire de flegme anglais se tenait dans l'entrebâillement de la porte...

A suivre...